Me lo suelo encontrar en la paradad de Union Square. Suele estar por las noches (los musicos no madrugan) y no me solia fijar en el. Lo veia siempre como un musico callejero del metro mas, ademas muchas de las veces lo solia bloquear con la musica de mis cascos, asi que me empezaba a sonar su cara pero como un elemento mas del metro.

El otro dia fue el dia que me fije en el, porque era por la manana, que no es su horario, y porque parecia que estaba tocando y cantando  la banda sonora de los que saliamos del metro a nuestras clases, el dia laboral o a lo que se dejara la vida. Ahi estaba yo con mi cafe en la mano, mochila en la espalda y con un largo dia que me esperaba a puerta gayola y ahi estba el rasgando las cuerdas de su electrica la cancion de los Guns and Roses “Welcome to the jungle”.

Parece mentira me motivo para el largo dia que tenia delante, sali del metro con ganas de comerme  a bocaos esta gran manzana con sensacion de equipo ganador en el tunel de vestuarios. Todo esto no sin antes haberle dado un dolar. Y es que por lo que parece no son tan caros estos pequenos instantes de felicidad.

Santi

Me sorprende cada dia mas la doble, triple o cuadruple moral de mucha gente con la tengo que compartir mundo. Os cuento esto por el revuelo que se ha formado fuera de Espana por la foto de la seleccion de baloncesto en la que con los dedos se estiraban los ojos intentando parecer chinos.

Les llaman racistas. Muchos periodistas han cargado las tintas en contra de ellos (The New York  Times, The Guardian…). Poco menos que Hitler son los jugadores de la seleccion. Me parece estupido, absurdo y desproporcionado. Me parece estupido que se critique esta foto a rabiar y no se critique que un pais como China tenga unas olimpiadas, yendo totalmente contra el espiritu olimpico, un pais con un  monton de sentenciados a muerte (cuyas familias pagan la bala) un pais que se ha deicado a dar por culo a muchos de sus habitantes durante muchisimas decadas, y a los que no sus habitantes (interesados pregunten en el Tibet).

Y la verdad no creo que sea cosa de los americanos. Supongo que periodicos “serios” y tertulianos gilipollas de nuestro patria habrian dicho similares tonterias de haber sido la foto de un equipo olimpico de otro pais.

Creo que en esta epoca en la que muchos van de moralistas y buenrollistas,  nos olvidamos de las cosas que verdaderamente importan. No creo en el racismo de la foto. Y me da miedo que se juzgue y sentencie asi de rapido, pues llamenme racista y explotador infantil pero me encanta la cancion del Colacao, ya saben “Yo soy aquel negrito del Africa Tropical, que cultivando cantaba la cancion del Colacao….” u homofobo pero me parto de risa con Chiquito y su “Ese mariquita que va al doctor…” o tal vez vaya en contra de la Igualdad porque me descojono de la Ministra de Igualdad cuando abre esa boquita que Dios la dio.

Os juro que hoy me he levantado de bueanas pero ha sido lerer algunos periodicos “serios”  y entrarme un poquito de mala ostia, sera que tengo sueno o hambre y soy como los ninos que si no tengo mis necesidades cubiertas estoy de mal humor. 

Disfrutad del fin de semana

Santi

Hoy le cedo la pluma y el papel a uno de mis mejores amigos El Payés. Nos unio el colegio, seguimos juntos un año mas en derecho con diferentes salidas para ambos, para el un bufete de derecho laboral, para mi la salida principal. Vivimos tres años juntos en Salamanca. Y ahora lejos seguimos cerca. Estuvo el finde pasado y le atraque a mano armada para que escribiera estas lineas. COn tods ustedes: El Payes.

Santi

P.D: Molti, es de Moltisanti gracias a uno de los personajes de Los Soprano y a la imaginacion del Tobal.

En Nueva York Con el Molti

Y después de más o menos 11 horas de viaje en autobús me planto en Nueva York. Fui en un viaje organizado pero tenía claro que yo iba a pasar bastante del planning e iba a llamar a mi amigo Santi ¨el Molti¨, para que él me hiciera de guía. Tenía muy buenas razones. Hemos estado en muchos sitios juntos como Florencia –por decir uno al azar–… o hasta viviendo bajo el mismo techo en Salamanca, así que ¿por qué no ampliar la lista con N York? Además, sabía que con lo que le gusta a él organizar viajes me iba a evitar los sitios que no vale la pena ver, y que iba a disfrutar como yo, o más, explicándome todas las movidas. También, ¿cómo no?, quería conocer su barrio, su universidad y el famoso bar ese donde ve todos los partidos de futbol de la Liga Española y de la que haga falta. Y ya, por último, en el hotel me había tocado dormir en un cuarto con dos habitaciones con tres tíos que no conocía de nada, por lo que decidí poner a salvo mi retaguardia e irme a dormir a casa del Santi, o “la Molticasa”.

¿Qué decir de Nueva York? De todas las ciudades en las que he estado –tampoco soy Willy Fogg, pero sí que me he movido por ahí–, desde luego ésta es la ciudad que con mayor fuerza te despierta un sentimiento amor-odio. Estás en la gran manzana y alucinas con lo que ves, tantas luces, tantas tiendas a lo grande, tanta gente, tanto hispanoparlante, tantas limusinas, tantos helicópteros, tantos rascacielos, tanto cartel de Batman, tantos nombres que sabías que existían pero qué por fin pisas, tantos coches gigantes, tanto taxista quemando el acelerador a trompicones, tantos recuerdos de Friends y de los Soprano, tantísimas banderas de EEUU, pero muchas en serio (probablemente más que chinos en China)… Pero, por otro lado, están las ratas en el metro (no las vi pero creo que Santi se ha hecho amigo de una porque cada día cogen la misma línea a la misma hora), el humo saliendo de todas las alcantarillas, la basura y la mierda por todos los rincones, el mal olor constante…

Bueno la experiencia desde luego que valió la pena y seguro que volveré a esa gran ciudad. Y ahora no puedo dejar de aprovechar este tercer y último párrafo del que dispongo para saludar a todos los lectores de este blog que poco a poco se va haciendo famoso y agradecer al Molti por su calurosa acogida en la que ya es su ciudad y en su hogar, y por la paciencia al llevarme a los mismos sitios a que lleva a todo el mundo cuando le visita, así como por aguantar las búsquedas de artículos varios por las mil tiendas del Soho y de China Town. Santi eres un crack. Cuídate y espero que nos veamos pronto!

Hoy se han juntado varias casualidades para que comiera con dos compañeros en una terraza en Union Square a la hora de la comida. Estabamos cansados, no habiamos traido comida de casa, y hacia bueno, y en vez de comprar un bocadillo, o ir a por un cacho de pizza, hemos decidido comer un una terracita.

Ha estado bien, pero yo la verdad me lo imaginaba mejor. Hemos comido practicamente lo mismo que otros dias cuando comemos en el parque, pero con la diferencia de que la gente nos veia mientras caminaba y pensaba, ¡qué cabrones, mira que bien estan en la terraza!.

A mi la verdad me ha desilusionado un poco. Porque en el fondo cuando me preguntaron que si queria ir a comer  a una terraza, pues yo me habia imaginado en la Plaza Italia en Santander, comiendo en la terraza del Erika con mis padres y mis hermanos, mi tio Cardillo y mia tia Loli, puede que alguno de mis primos, el Cerillo (fiel compinche de mi padre) y puede que  tambien algun que otro invitado de mi padre. Me he imaginando comiendo Periñaca, Arroz con pollo y tal vez algo de pescado. De postre pense en cerezas, en un cafe y seguramente en alguna copa.

El menu y la compañia anterior  en mi cabeza aparecia acompañado de Jose trayendo los platos mas rapido que Fernando Alonso desde la cocina, esquivando parroquianos y turistas e incluso teniendo tiempo para escuchar la gracia que le dedica el Cerillo o mi tio Cardillo y atender a guiris en inglés o de Julian sentandose un rato en la mesa despues de comer.

Y qué quereis que os diga. Que la ensalada que comimos estaba bastante mal aliñada, y que un rissotto no es un arroz con pollo ni mi colega holandes y americano son más bravos que mi tio Cardillo y el Cerillo, o que Manolin y que Lu. Y esto os lo cuento porque Union Square no es la Plaza Italia, ni los helados italianos de aqui los de La Italiana,  ni Nueva York Santander y porque mis padres se van a Mexico mañana por una temporadita y tanto ellos como yo sabemos que aunque en el Restaurante Puerto Chico de Mexico se coma bien, se come mejor en el Erika y que ni desde la calle Callao ni desde Iztapalapa y tampoco desde Williamsburg  se puede ver el mar.

Santi

Lo bueno de vivir con seis horas de retraso, es que puedes disfrutar de algunas cosas de distinta manera a la que estabas acostumbrado. Me explico, viviendo en el Viejo Continente tenia que esperar a las mañanas a ver la viñeta de Forges, tenia que leer casi siempre con resaca los domingos a Pérez-Reverte o esperar hasta la mañana del pinche lunes a poder leer los versos de Sabina en la revista de las tetas.

Ahora seis horas antes, Forges me desea dulces sueños todos los dias,a Perez-Reverte lo leo antes de salir a dejarme ver por la noche de Brooklyn y las tetas, la columna de Millas y los versos de Sabina me arropan antes de empezar la nueva semana.

Acabo de llegar de una fiesta, que ha sido algo coñazo, pero D.Arturo ya me habia hecho feliz antes de salir de casa.

Santi

P.D: Pacas de a kilo, la mejor cancion de los tigres

LOS TIGRES, EN ESPAÑA

Me van a perdonar ustedes la página –o no– pero estoy de enhorabuena. Vienen los Tigres del Norte. Los auténticos, o sea. Los de pata negra. Mis amigos de Rosa Morada, Sinaloa, ya saben. Camelia la Tejana, La Reina del Sur, La Banda del carro rojo y todo eso. Los que convocan a 200.000 personas al aire libre en un concierto en México o en California. El corrido, el narcocorrido y la canción norteña, a tope. Aquí, vaya. En España. Es su tercera gira, pues le han tomado gusto a esto, como me cuentan. La vieja y remendada madre patria, que para ellos todavía significa algo allá, en México y en los estados sureños de los gringos, que en realidad también son México, antaño ocupado y ahora, gracias a la inmigración, en vías de recuperación vía lengua española y procreación activa, en plan conejo. Y en éstas me llama desde Los Ángeles Jorge Hernández, el jefe de jefes, el cantante, y me dice, quihubo, carnal, te caemos este mes con todo y el acordeón, espero que tengas tiempo libre para irnos a cenar al Madrid viejo, entre concierto y concierto, porque vamos a pasar agosto de gira, si Dios quiere. El 11 en Gijón, me parece. Luego, Monforte de Lemos, Toledo, Zaragoza y por allí, etcétera. Y Andalucía. Ahí nos vemos.

Así que ya ven. Me temo que en los próximos días estaré afónico, con algunos colegas, la botella de tequila Herradura Reposado en la mochila, haciendo de grupi incondicional, a mis años, coreando a grito pelado, con la gente que asista a los conciertos, las canciones que esos monstruos de la música dura norteña –pesada, dicen allí– cantan en el escenario, en uno de los espectáculos musicales más pintorescos y extraordinarios que he visto nunca: horas y horas atendiendo demandas del público, a pie firme como los profesionales que son desde que empezaron, siendo sólo unos niños, cruzando el río Bravo con sus humildes guitarras para quitarse el hambre, tras cantar en cantinas y burdeles de México, a peso la canción. Sin imaginar, entonces, que treinta años después serían los reyes del moderno corrido norteño, con una influencia tan decisiva en la música y la cultura mexicanas que, en el año 2001, las mejores bandas de rock de allí –Molotov, La Barranca, Julieta Venegas– en discos y festivales manifestaron su admiración por la influencia ejercida en la propia música por esos tipos de Sinaloa, a los que ahora cientos de grupos respetan e imitan sin cesar.

Quien los ha visto en un escenario –dos giras anteriores por España avalan de sobra lo que digo– no los olvida. Ni su inmenso respeto al público, ni su facilidad para conectar con éste, ni su deliberada estética pachuco-hortera tan característica, ni su música sonora, pegadiza y magnífica, ni la inmensa potencia textual de sus canciones más comprometidas, que arrastran sin remedio a quien las escucha: Regalo Caro, La mesera, Carrera contra la muerte, También las mujeres pueden o –una de mis favoritas– Somos americanos, con ese estribillo que hace rugir miles de voces cada vez que Jorge Hernández, acordeón en una mano y sombrero en alto, canta lo de: Indios de dos continentes / mezclados con español / somos más americanos / que el hijo de anglosajón.

Por eso tecleo hoy este artículo, dedicándoselo a los Tigres. Porque los admiro y respeto mucho, y me gustaría que en las próximas semanas, en su gira, arrasen. Que vaya a escucharlos, y a verlos, mucha gente. Y no sólo esos miles de mexicanos e hispanoamericanos residentes en España, con sus banderas del águila y la serpiente, sus sombreros, sus botas de iguana y sus petacas de tequila en el bolsillo, que acuden entusiasmados a cada cita cuando se enteran de que andan por aquí. Con los Tigres, el espectáculo no está sólo en el escenario. Ellos son historia viva del México moderno: lo mejor y lo peor que ese país grande y extraordinario tiene en las venas y en el corazón. Sus canciones son música, desafío, denuncia, acta notarial y cultura popular, al mismo tiempo. Por eso la difusión de sus versiones más duras está prohibida en las radios y televisiones mexicanas. Hablan de violencia, de narcotráfico, de amor, de ternura, de ambición, de lealtad, de contrabando, de traición, de frontera, de esperanza y de muerte. Nada que no esté allí –y aquí, cada uno a su modo– en la calle y en la vida; pero ellos lo cuentan y cantan como nadie. Los Tigres del Norte son artistas, son grandes, son buena gente y son mis amigos. Fieles como yo lo soy a ellos. Tenerlos en España es un lujo. Verlos actuar en directo, un puntazo. Luego no digan que no avisé. Como diría Pote Gálvez, gatillero de Teresa Mendoza, quien avisa no es traidor. Mi doña.

Se llama Tierra y tiene los ojos azules, azules como el mar que en los dias de galerna golpea a La Magdalena y supongo yo que acojona a los pinguinos. La conoci en el metro porque los dos leiamos el mismo libro pero en diferentes idiomas (Gracias Baricco por haber escrito Seda) y nada mas hablar con ella reconocio mi acento, me supo espanol y me dijo que su abuelo tambien son espanoles y mas concretamente de Santander. Y que ella fue el verano pasado y le habia encantado y como habia dejado alli a un novio del que todavia esta enamorada gracias al email y a las tarjetas telefonicas seguia en contacto con el.

Me conto que a su auelo le trajo aqui un mercante y que a la hora de atracar en puerto, ataron el barco con unas cuerdas y a su abuelo le ato una uruguaya que acababa de emigrar aqui y que era la camarera del primer y ultimo bar donde entro su abuelo. Tambien me conto sobre el chupito de orujo que se tomo con su abuelo cuando Espana gano la eurocopa y tambien como su abuelo cuando se enfadaba todavia bajaba los santos en castellano.

Tierra ha vivido en Brooklyn toda la vida y desea pirarse a Santander. Santi ha vivido en Santander toda vida y desea instalarse en Brooklyn. Tierra lo va a hacer por amor y Santi no. O al menos por ahora.

Santi

En Nueva York estan los coches mas grandes, los edificios mas altos, la gente mas rica, los pobres mas pobres, los gordos mas gordos y seguramente los tontos mas tontos. Pero el mejor lector del mundo dicen que vivio en Mexico aunque yo se que de verdad vivio en Macondo o en Aquel lugar de la mancha de cuyo nombre nadie quiere acordarse.

Desconozco si existe algun concurso en el que declaren quien es el mejor lector del mundo, es mas me da bastante igual, porque al mejor lector del mundo yo le conoci. El mejor lector del mundo hace mucho tiempo me regalo “Sandokan” de Salgari y cada verano me dejaba libros que a menudo no le devolvia y gracias a el lei por primera vez a Perez Reverte, a Munoz Molina o a Mario Puzzo. Es mas muchos de los librosme los dejaba sin saberlo. Muchos de sus libros duermen en la casa de La Mejor Cocinera del Mundo, mi segunda casa a la que muchos llamamos “La casa de la abuela” , y en mi tiempo libre les echaba un vistazo para asi poder elegir alguno, y a veces no me guiaba por sus titulos, ni por sus autores, muchas veces leia simplemente los que en el lomo del libro tenian marcadas las iniciales del mejor lector del mundo “DCB”.

Leer era su hobby, mas que hobby su pasion. Los fines de semana se despertaba pronto para leer y los domingos disfrutaba de su rutina favorita. Misa muy prontito, comprar un par de libros en el Samborns de Los Azulejos, y desayuno en su restaurante favorito y luego cuatro horitas de lectura en el salon de su casa con el cenicero desbordado y humeante.

Luego, algun verano le lleve algun libro que hubiera salido en Espana y todavia no en Mexico y que sabia que le iba a gustar y El Mejor Lector del Mundo, lo ponia encima de la pila de libros que tenia para leer, lo leia ese fin de semana y cuando me veia me comentaba que le habia parecido. 

El me solia decir que seria escritor y que le dedicara el primer libro. No lo soy. No se si lo sere, pero aunque no sea un libro le puedo dedicar un huequito en esta ventana al mundo.Por esto y por mucho mas, le declaro de por vida El Mejor Lector del Mundo y estoy seguro que nadie que lo conocio o escucho sobre el,  discrepa

¿Que por que os cuento todo esto? Pues porque ayer en un mercadillo callejero me compre Sandokan, y no puedo empezar a leerlo sin saldar esta cuenta pendiente que tengo con El Mejor lector del mundo y porque nunca le pude agradecer que con los libros que me dejo me ensenara mas literatura que ningun profesor y porque desde hace unos cuatro meses las librerias y muchos libros son un sitio mas triste.

Santi

Siento llevar casi tres semanas sin escribir y lo siento. Pero es que entre la cantidad inmensa de trabajo que tengo ahora, lo aplatando que me tiene el calor y lo mal que ha ido internet en mi casa pues no he podido actalizar, cuando he querido.

Asi que os hago un resumen. Estamos en el verano de los Superheroes. Iron Man, Hulk, Hellboy 2, Hancock… pero de entre todos ellos y sus regularcitas pelis sobresale Batman. The Dark Knight ha reventado todos los records habidos y por haber, los del primer dia, los del primer finde, todo. Es espctacular, todo funciona personajes, historia, casting… todo.  Ojala la podamos ver pronto.

Manana no tengo clase, asi que hoy aprovechare pa darme un garbeillo. Estoy invitado a una fiesta de disfraces que hay que ir disfrazado de algun personaje de una peli y yo como no podia ser de otra forma sere “El nota”, personaje del gran loboski. Me he comprado una camisa de segunda mano que la china ya ha lavado y cosido tres botones (solamnte me costo 4 dolares), unos pantalones cortos horteras, chanclas y gafas de sol. Todo ello aderezado con estas melenas que me gasto ahora y una barba de comunista. Asi estare y aqui os contare. 

Santi

Al final ganamos la final. Le dimos un agua a Alemanial, otra a Rusia y sufrimos en los penaltis de Italia. Yo lo vi en un bar, y luego fui a celebrarlo a otro y luego a otros dos mas. Rodeado de espanoles y amigos de espanoles. No me pude darme ningun chapuzon en ninguna fuente como si hicieron mis compinches de Leganitos en Madrid (mas concretamente en la Plaza de Espana).

Esos locos bajitos han hecho el mejor futbol de la seleccion que yo en este cuartito de siglo he visto. Me acuerdo horrorizado de ver a I.Campo jugando en el medio centro una vez con Clemente, o a Gabri en una Eurocopa o incluso recuerdo a Villarroya jugando un mundial. Esta vez no, esta vez unos locos bajitos (Cesc,Iniesta, Silva, Xavi, Cazorla, Senna..) se han divertido dando lecciones por Europa. Es imposible quitarles el balon. Mi favorito Silva.

En la mejor temporada de la historia no he podido estar en casa para celebrarlo. En los ultimos meses mi Racing se clasifica pa Europa, la roja gana la Eurocopa y el equipo de mi compinche Joserra (el Huesca) sube a primera. Asi que entre mis amigos y mi familia estan haciendo bote para mantenerme en Nueva York mucho mas tiempo, porque por lo visto el gafe debo ser yo.

Santi

Manana todos con la roja. No me refiero a que quedemos con alguna amiga de Juan o con prima Almu. Manana tendremos que animar a la seleccion, porque puede que no volvamos a tener una oportunidad como esta. Yo ya le deje hoy a la china mi camiseta pa tenerla lavadita y planchadita para manana.

Porque versionando el anuncio de Quilmes de Maradona, la roja es mas que la piel. Yo todavia a veces me despierto y he estado sonando que Luis me convoca. Asi que manana tenemos que ganar, por los que nunca lo hemos visto, por los que puede que nunca lo vean y por los que nos gustaria que lo hubieran visto.

Os dejo un par de anuncios de Quilmes, que en esto los argentinos y quilmes nos dan un agua a nosotros y Cruzcampo.

A por ellos.

Santi